Наверное, у каждого из нас, есть своя «улица детства» на которой вырос, гонял в футбол, дрался с «чужаками» из соседнего квартала, в той подворотне первый раз неловко чмокнул в щеку соседку Наташку, где небрежно-гордо фланировал в джонсах Монтана с кассетником Романтик и Серега Сарычев ужасным голосом вопил- Я московский озорной гуляка... И так же гордо, задарив мафон пацанам, продав и пропив Монтану, уходил в армию…
Есть такая «моя улица» и у меня- в старом городе, с деревянными одно-двухэтажными домушками, метров пятьсот- так, переулок… И чем старше я становился, тем чаще мне хотелось туда вернуться, к старому, покосившемуся дому с большими воротами, которые отлично выполняли роль футбольных, а зимой на них мелом рисовались хоккейные, к огромному клену, где в дупле прятались сигареты Новость, 25 коп, с белым капустным фильтром, а один год с него сотнями падали мохнатые, жирные желто-оранжевые гусеницы, да так, что нельзя было пройти по этой склизкой жиже…
Еще лет пятнадцать назад и клен и дом, уже совсем покосившийся, с забитыми ржавым железом глазницами окон, с повисшими на одной петле воротами были на месте, а вокруг уже строился элитный высотный жилой комплекс. Еще спустя 7-8 лет, я был там проездом, специально вышел за пару остановок – на месте дома красивая высотка, клен, изрядно поредевший, оставался единственным напоминанием о прошлом. Пару лет назад был там последний раз – все, и клен пал под натиском урбанизации. И что? Моей улицы не стало? Осталась только пара выцветших черно-белых фотографий, где я на фоне ворот в опупенном темно-синем педальном Москвиче (странно, фото уже желто-серое, но я явно вижу этот блестючий синий цвет!), да память, которая точно рисует, что вот там - была колонка, воон в том дворе с пацанами курили эту Новость, в зарослях мальвы и «золотых шаров», вот здесь, почему то посреди тротуара, торчал огрызок столба, в который я благополучно вписался на красном спортивном «крестовом» COLNAGO старшего брата-велогонщика, на который не то что садиться, смотреть не разрешалось. Локти и коленки были замазаны зеленкой, поцарапанная рама – маминым лаком для ногтей, но восьмерку, как не пытались, выправить не удалось, за что и получил от брательника по ушам…
Но именно старший брат, который тащил «от туда» импортные пласты, стал «отправной точкой» этой крепкой привязанности к винилу. В 6-7 классе держал в руках эти красивые глянцевые конверты, пытаясь переводить со всем своим инглишем и словарем все эти таинственные Sabbath Bloody Sabbath, Man on the silver mountain,Shine on You Crazy Diamond… А когда узнавал сколько это стоит, понимал- ЭТО ВЕСЧЬ!
Так, вот, для кого то винил это начало всех начал, другой ищет там тот натуральный аналоговый правильный звук, третий- глубину нюансов и ширину сцены…
А для меня, винил – это «моя улица» и она будет моей, не смотря на то, что там выросло уже новое поколение, прожило уже там даже больше чем я, и у них своя музыка и другая песня, и они вправе считать ее своей.
И мне, честно, глубоко по барабану – первопресс, Мелодия,фирма, песочек, щелчок… Слушая винил я возвращаюсь в ТОТ ЗВУК восьмидесятых(да, на той аппаратуре он звучал пусть и хреново, но звучал именно так), на «мою улицу»…
И даже не хочется тревожить различными твиками старушку Вегу, пусть остается в своем первозданном виде, да кондеры будут «помирать», да частотка будет редеть, но я уже и сейчас выше 17кгц не слышу, а лет через десять и 12 хватит … Но будем надеяться, что память дорисует (как синий цвет) ту «россыпь и сияние бриллиантов»…
Вот, как то, так… Сорри за
